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周末的傍晚，城市街角那家老火锅店亮起暖黄的灯。朋友神秘兮兮地拉着我往里走，穿过喧闹的大堂，拐进一条窄巷，尽头是一扇不起眼的木门。
推开门，眼前竟是一个凿在墙体里的“洞洞”——低矮的拱形石壁，几盏昏黄的吊灯，几张木桌贴着粗糙的砖面。热气裹着牛油的醇香扑面而来，像钻进了旧时光的怀抱。我们弯腰落座，头顶是斑驳的梁木，脚下是青石板，锅底咕嘟咕嘟翻滚着红浪。
这里没有菜单，只按人头配菜。鲜毛肚在滚汤里七上八下，蘸着蒜泥香油，脆嫩弹牙；黄喉卷成小卷，咬下去咔哧作响；土豆片煮得绵软，吸饱了汤汁的麻辣。隔壁桌的老夫妇慢悠悠涮着青菜，偶尔碰杯，笑声在石壁间轻轻回荡。
吃着吃着，我不禁想起小时候外婆家的老灶，灶膛里烧着柴火，铁锅炖 着白菜粉条。那时的冬天，一家人围着火堆，脸被烤得通红，却暖得发烫。如今这“洞洞”里的火锅，倒像把那段记忆搬进了城市，只是火更旺，味更浓。
窗外暮色渐沉，洞洞里却越来越热闹。有的人进来时还缩着脖子，吃完已是满头大汗，脸上泛着满足的光。我夹起最后一片肥牛，在汤里轻轻一涮，心想：所谓人间烟火，大概就是这样一个藏起来的洞，一锅滚烫的汤，和一群愿意陪你弯下腰、坐下来慢慢吃的人吧。
正文完
