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清晨的雾气还没散尽，街角那口大铁锅已经咕嘟咕嘟冒起热气。老板娘佝偻着背，把一团醒好的面扯得又长又薄，随手丢进滚水里。面在锅里翻几个跟头，捞起来码进粗瓷碗，浇一勺红油辣子，再撒把翠绿的葱花——这碗摊摊面，一卖就是三十多年。
老主顾们都知道，这面讲究的是“摊”字。面团要在案板上反复摔打，摊开、叠起、再摊开，直到面筋舒展，煮出来才够韧劲。汤底是骨头熬的，清亮见底，只放一点盐提味。辣子油是自家炼的，辣椒面里掺了芝麻和花椒，泼油的时候满街都是焦香。老板娘的手抖得厉害，可舀辣子的时候却稳得很——一勺不多，一勺不少，正好盖住面身。
有人劝她加些牛肉，添点浇头，她摆摆手：“面就是面，摊开了，见着天日，才叫摊摊面。”这话听着简单，做起来却是一辈子的功夫。面要现煮，汤要现熬，辣子要现泼，连葱花都是客人来了才切，怕早了失了香气。
如今吃面的人换了一茬又一茬，那口铁锅还是老位置。老板娘的手腕酸了，腿脚慢了，可那碗面端上来时，热气依然烫手。有年轻食客问，这面咋这么香？她眯着眼笑，手上还在擀另一团面：“香么？香就多吃点。面摊开了，人心也摊开了，日子就顺了。”
碗底最后一口汤，带着辣子的余温和骨头的醇厚。老街的晨光正好，照在空碗边沿，亮晶晶的，像旧时光里没说完的话。
正文完
