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街角那家豆花摊，没有招牌，只在推车边挂一块褪了色的木牌，上面用粉笔写着“豆花”二字。摊主是个沉默的老人，每天清晨准时出现，水汽从铁桶里冒出，混着豆浆的醇香，在薄雾里散开。
豆花是现舀的，白嫩如凝脂，在粗瓷碗里微微颤动。老人用铜片削下薄薄几片，淋上自家熬的红糖水，再撒一把炒过的花生碎。动作极慢，像是在完成某种仪式。第一口下去，豆香在舌尖化开，热度顺着喉咙暖到胃里。那甜不是腻的，是甘蔗最本真的清甜，带着柴火熬煮后的焦香。
有熟客问老人：“这豆花有名号吗？”他摇摇头：“没名，就是豆花。”后来人们便唤它“无名豆花”。久了，倒成了一种默契——来吃的都是为这口安稳的、不标榜的滋味。
某日暴雨，摊子收了，只剩地面一洼积水。第二天老人照旧出现，只是木牌上粉笔字淡了些。有人说他去了别处，有人说他歇业了。但那个位置，总有人记得：曾有一碗不取名号的豆花，在匆忙的早晨，给过片刻的停留和温暖。名字或许会散，滋味却落在记忆里，像那蒸腾的水汽，久久不散。
正文完
