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深夜十一点，街角的烧烤摊亮起暖黄的灯。老板姓周，戴一副圆框眼镜，镜片厚得像啤酒瓶底，大家都叫他“眼镜烧烤”。
周师傅烤串有个绝活——火候。他从不看计时器，只凭镜片后那双眯起的眼睛。羊肉串在炭火上翻飞，油滴落下去，腾起一阵青烟。他手腕一抖，孜然和辣椒面均匀洒落，像一场细密的雨。那副眼镜在火光映照下，镜片反着光，看不清他的眼神，但每一串出炉的肉都恰到好处：外皮焦脆，内里多汁。
有熟客问他：“周哥，你度数这么高，能看清火候吗？”他笑着推推眼镜：“看得清，看得比谁都清。这炭火是活物，它什么时候旺，什么时候弱，我都听得到。”
他确实听得到。风来时火苗的斜度，肉串滴油时的滋滋声，甚至炭灰落下的细微声响，都成了他判断的依据。眼镜只是装饰，真正“看”火的是他的耳朵和皮肤。
凌晨两点，摊前还坐着几个夜归人。周师傅摘下眼镜擦擦汗，镜片蒙上一层白雾。他抬头看看月亮，又低头翻动最后一把韭菜。那副圆圆的镜框里，映着炭火、人影和漫长的夜。
烧烤摊要收工了。周师傅把铁签收进桶里，用水浇灭炭火。最后一缕青烟升起，他站在那里，像一尊守夜的石像。眼镜在路灯下闪了一下，随即隐入黑暗。
明天，他还会戴上那副眼镜，在烟火气里，为每个饥饿的灵魂烤出最好的味道。
正文完
